Гость сайта: Григорий Блехман. Стихи | АсПУр

  
Григорий БЛЕХМАН
    ЖИВЁШЬ, ЭТУ КНИГУ ЛИСТАЯ…    ***  У жизни мирской есть пределы,  У жизни духовной их нет,  И как ни живи, что ни делай  –   Почти неизменен сюжет:    Сперва поддаёшься соблазнам,  Потом искупаешь грехи…  Порой  –  очищенье, как праздник,  Где медные звуки тихи.    Живёшь, эту книгу листая,  Пока ни находишь ответ:  Лишь время мирское  в нас тает,  А время духовное – нет.      ***  Швыряет ветер порции дождя,  Зонты трепещут и бегут под крыши,  День непогожий всё это услышал  И записал немного погодя.    Потом забыл, и через много лет  Ему вернула память почему-то:  «Был дождь» – она  напомнила, и будто  Хотела слышать  от него ответ –     О тех далёких порциях дождя.  Но день не дал ей внятного ответа,  Сумел лишь вспомнить – вроде было лето…  И записал немного погодя.    У мемуаров есть своя печать –   Они условны, как условна память…  Проходит дождь, твой зонт опять не занят,  И всё сначала хочется начать      ***  Бурлила ночь огнями города,  На август сыпал звездопад,  А лето шло в чуть слышных шорохах  Встречать осенних дней парад.    Он  был и  красочен, и холоден,  И платья пёстрые срывал  Залётный ветер, вспомнив молодость,  Как непрерывный карнавал,    Когда неважно – жарко, холодно,  Дождит ли, снежится зима  Или звонит по ком-то колокол.  Важна лишь молодость сама.      ***  Гуляли волны у причала  И волновали окоём,  Как будто молодость бежала  Туда, где хорошо вдвоём.    Она бежала без оглядки  И нарушала, может быть,  Порядок в общем распорядке –   Когда приплыть, куда отплыть…    Она рвалась, и ей хотелось  Как можно раньше видеть только ту,  О ком всегда так сладко пелось  И что несла его мечту –    Мечту о том, чтоб у причала,   Не нарушая окоём,  Всё так же молодость бежала  Туда, где хорошо вдвоём.      ***  Мы каждый день на лести падки,  И только –  возраста печать:  Так умилительно и сладко  Себя пылинкой ощущать –     Ведь как пылинку мирозданья,   Свою имеющую стать,  Тебя в многопланетном здании  Кому-то будет не хватать –     Твоей улыбки и печали,  Твоих сомнений и высот…  Не догадаешься вначале,  Что ты и сам – лишь эпизод.      Маме  Ты уходишь в золотую осень,  И в пространство тихо сеет дрожь,  Ты меня теперь уже не спросишь:  «Как дела, сыночек? Ты придёшь?»    И свеча, что по тебе печалит,  Восковой слезой бежит на дно.  «Я приду»  – тебя я отвечаю.  И теперь тебе уже одной…    Ты прости – я опоздал с ответом,  Ты всегда умела тихо ждать.  Я сегодня пожалел об этом –   Что не всё успел тебе сказать.    Так всегда – жалеешь слишком поздно,  Что-то рад бы изменить, но как?..  Тихо стынут за закатом звёзды  И плывут куда-то облака.    Может быть, туда, где это «где-то»,  И куда я говорю опять:  «Ты прости, я опоздал с ответом,  Подожди, как ты умеешь ждать».       Прощание с Артистом  Опущен занавес, и надо,   Казалось, выйти на поклон  Где все остались тебе  рады –   Где зал затих и полон он.    Там благодарный зритель, слушатель,  Не опасаясь расплескать  Себя до дна, сейчас всё лучшее  Принёс и ждёт, чтобы  отдать…    Усеяв путь аплодисментами,  И уложив в земной поклон,  Твой зритель ввёл тебя в бессмертие  Вместо формальных похорон.      ***  С годами всё прозрачней, призрачней  Гуляют в памяти черты  И видятся они как призраки  Из дальних дней, что ищешь ты,    Когда заботы беззаботностью,  Чуть позже время назовёт,  И признаки твоей дремотности,  Переведёт мечтой в полёт,    Который и гуляет в памяти  По переулкам дальних лет,  Где беззаботностью мы заняты,  И невозможного там нет.      Свете  Гуляла ночь, к утру раскинувшись,  Ушли в рассвет её черты,  И день оставил только символы  Слов, что сказали я и ты –     Совсем простых, но и достаточных,  Других таких в природе нет,   И потому из всех оставшихся  Лишь те слова несут нам свет.      ***  Всё земное тянется к свету,  И поэтому мучит всех:  Отчего, мечтая о светлом,  Постоянно впадаешь в грех –     Невзначай обижаешь ближних  И бываешь падок на лесть…  Хоть давно на страницах книжных  Всё о чаяньях наших есть –     И о том, что тянешься к свету,  Но нередко входишь во тьму.  Только главного нет – ответа  На простой вопрос: «Почему?»       ***  «Поэт всегда должник вселенной»,  Но многое, что говорил,  Живёт во времени нетленным –   Единственным из всех мерил.      …Старик Державин нас заметил…  Стихи легки, они воздушны,  В  них весь полёт из глубины –   Слова рождаются послушно,  И замыслы вдохновлены    Неистощимостью  сюжетов…  Уже повсюду речь слышна,  Что царскосельскому Поэту   Затмить другие имена…    Так по сей день – его прозренья  В волшебно собранных  словах   Всё с тем же трепетным волненьем  Разносит по свету молва.      ***   Изо дня в день, из века в век  Друг друга где-то убивают.  И, не успев уйти, всплывает  Вопрос: «Чем болен человек?    Зачем стремится на крови  Создать себе благополучие?  Мирская жизнь ведь – только случай  С одним напутствием: «Живи!    Изо дня в день, из века в век –   Свой путь земной пройди достойно,  Чтоб в мир иной входя, спокойно  Произнести:  я – Человек».      ***  Часто с теми, кто дружит со словом,  Робок день и приветлива ночь,  Где ночные прозрения снова  Могут день оценить и помочь    Выбрать верную строчку и фразу  Или в тон тишине помолчать.  Только это приходит не сразу,  И не всё попадает в печать.      ***  У каждой строчки есть подстрочник,  Он неуклюж и простоват,  Поскольку там ещё неточно  Располагаются слова.    Расставишь – получаешь строчку,  Потом забудешь, что сперва  Её принёс тебе подстрочник  И подарил свои слова.       ***  Цвет, размер, число карат  Представляют циферблат, –  Там и ценность, и наружность,  Но… окружность манит взгляд:    Время следует по ней,  Отмеряя, сколько дней  Прожил ты… А, что осталось, –  Где-то рядышком – вовне.    Может это потому,  Что не надо никому  Знать о тайне мирозданья,  Недающейся уму.    Жить бы «как ведёт звезда»,  И, наверное, тогда  Ты оставишь в стороне  Много «факторов извне».    Только мне пока никак  Не постигнуть эту мудрость:  До сих пор любая трудность  Заставляет суть искать…        ***  Получаешь разные вести  В виде фразы, пейзажа и песни,  В виде вспышки осиновой дрожи  И мерцанья бегущих строк.    Крыши в рыжем дожде, и чуть слышно  Переходит осенняя вспышка  В синий дым с оседающим стогом,  И всё реже шаги у порога,  И всё чаще прощальная речь.    По простуженным дням и дорогам  Чуть струится воспоминанье –   Почему-то слово «Беречь».    Будто знак, что однажды вспыхнув,  Переходом в телесный пепел обозначенная дорога  Станет памятью и звездой.    Но пока обозначишь вместе,  И звезда перейдёт в созвездье,  Получаешь разные вести,   Что идут своей чередой.    И поэтому сны коротки,  И поэтому речи не гладки,  И поэтому так без оглядки  Убегают слова из строки…        ***  Не усложняется простое,  В котором сложности итог,  И дорогого оно стоит  В простой строке, и между строк.    В простых словах сокрыта мудрость,  Они подскажут, осенят,  Их часто слышишь ранним утром,  Когда все рядом, крепко спят…    И потому хранишь простое,  Как свой сегодняшний итог  Того, что стоит и не стоит  В твоей строке и между строк.      ***  Печаль и радость входят в будни –   Всему свой срок и свой черёд,  Но что в каком порядке будет,  Никто не знает наперёд.    Как видно есть какой-то жребий,  Но плох ли он или хорош…  Ведь даже праздник – был ли, не был –   Порой не сразу разберёшь.    Конечно, хочется удачи,  О ней и теплятся мечты,  Но праздник, так или иначе,  Лишь то, что сам сумеешь ты.    А чуть достигнешь – снова будни,  Они-то помнят свой черёд…  И всё равно, о том, что будет,  Никто не знает наперёд.      ***  У исключений правил нет, –  Они, как правило, случайны,  И тайна их первоначальна:  Как без предмета силуэт    Или как разовый билет  Туда, где вдруг объявлен праздник.  И не казённой бравой фразой,  А той, что оставляет след.    Он может быть совсем не прост  В незарастающей тропинке –  Ведь даже память без запинки   Не отвечает на вопрос    О том, куда был тот билет,  Где и когда тебя ждал праздник  И почему иная фраза  Вдруг навсегда оставит след.      ***  Тропинки памяти как сны:  Их чёткость линий чуть размыта –   Полупрозрачная. Но мы там  Зачем-то, видимо, нужны.    Их дальний свет, как силуэт,  Где есть и города, и страны  И на вопросы не пространный –   Пунктирный следует ответ.    Его слова, как первый снег –   И неожиданны, и хрупки,  Будто протянутые руки  Качают маятника бег.    А он отсчитывает то,  Что лишь ему подвластно ведать,  И не сбивается со следа,  Когда-то ставшего мечтой.    Она уходит высоко,  Где неразгаданны сюжеты,  И по её полоске света   Вплывает контур облаков.    Он, чуть покачиваясь в такт  Своей мелодии неслышной,  Уводит нас от фразы пышной  Туда, где правит простота –     К тропинкам памяти и снам,  Чья чёткость линий чуть размыта.  Но лишь размыта – не забыта,  И потому приходит к нам.      ***  Иной раз топчешься на месте  И поступить не знаешь, как,  Но вдруг нежданное известие  Выводит вмиг из тупика    В такую простоту и ясность,   Где будто молвит поворот:  «Твои старанья не напрасны…»  Бывает и наоборот.      ***  У пышной фразы есть изнанка,  А у простой – изнанки нет.  Она приходит спозаранку,  В ней прост вопрос. И прост ответ,    Что только самое простое  Вместить способно глубину.  И потому искать не стоит  В себе хоть чью-нибудь вину.      ***  Из множества знакомых фраз  Составить бы такую фразу,  Чтоб останавливала сразу,  Но и была не напоказ.    Высокий слог и простота  Чтоб в ней слились одновременно,  Тогда проступит в современность  Любого времени черта.    Тогда она и бередит,  И все тебя готовы слушать.  Но миг такой – лишь редкий случай  И мало у кого гостит.      ***  Невозможно быть любимым всеми  И не нужно, важно только знать –   Каждого из нас рассудит время,  Хоть и не уходит время вспять.    Лишь оно безжалостно и чинно  Расставляет в объективный ряд  Нашу суть, поступки и причины,  Что в ряду том рядышком стоят.    Ну а то, что не возможно всеми  Быть любимым… Так возможно знать –   Каждого из нас рассудит время,  Хоть оно и не уходит вспять.      ***  Уходят годы, не прощаясь,  Как и приходят, не стучась, –  Слегка себя обозначая  В условный день, условный час.    Ведут тебя по анфиладе  Неслышной поступью шагов  К ещё неведомой ограде,  Где твой итог земной готов.    Но он – земной – лишь запятая,  Для продолженья наших дней, –  По чьей-то памяти ступая,  Ты продолжаешься и в ней,    Чтоб в непрочитанной странице  Услышать главные слова  Или кому-нибудь присниться  И обозначиться едва.        ***  Я живу в современном мире,  Он ко мне равнодушен и пуст,  Как к жильцу в опустевшей квартире  Отстающих обоев хруст.    И во многом живу тем, что слышу  Голоса моих давних дней,  От которых теперь завишу  С каждым годом сильней и сильней…      ***  Казалось бы, совсем немного –   Бокал вина, да разговор,  И коротается дорога.  Так повелось с далёких пор.    Её не только коротаешь,  А в откровенности сосед,  Как-будто – давний твой товарищ, –  Даёт очередной совет…    Такое было постоянно  В доперестроечной стране,  Сейчас уткнулись все в экраны,  В пути бесед почти и нет.    Прогресс, конечно, неизбежен,  Но иногда – бокал вина  И разговор – случайный, прежний,  Как в давних днях, лишает сна.      ***  Уже не скажешь: «Невзначай»:   Не спишь всё чаще по ночам –   Это приходит дальнозоркость,  И начинает мучить совесть  За то, что нарубил с плеча,  За, может быть, не те слова  Или поступков неумелость…    Но обязательна ли зрелость,  Когда белеет голова?  Ведь, всё равно, – вопросов тьма,  При этом – дефицит ответов…    И, чтобы не давать советов,  Дай Бог, хватило бы ума.         ***  Осень стелет золотом дорожки,  Гасит пыл и серебрит виски,  Что казалось – навсегда, до дрожи,  Чуть сместилось в сторону тоски.    Словно ищешь то, что было в рядом,  Или то, что так и не нашёл.  Осень тихо привела в порядок  Все тропинки, по которым шёл.    Эта осень не жалеет красок,  Будто в чём-то хочет убедить –   То ли ждёт и моего согласия,  Что всегда возможно ярко жить.    Я согласен и ничуть не спорю,  К золотой поре претензий нет,  Только как-то незаметно скоро  От любимых лишь остался след.    Но их лица время не стирает –   Их любовь я чувствую вдвойне,  Словно ветер душу очищает  Как посланец от прошедших дней.    И в осенней полосе чуть слышно  Водит эхо тихий камертон –   То ли то, что на поверку вышло,  То ли то, что переходит в сон:    В сон о том, что в золоте дорожки,  И о том, что в серебре виски…  Но во сне всё, что ведёт до дрожи,  Не уводит в сторону тоски.       ***  В московских старых переулках,  Как много лет тому назад,  Звучат шаги мои негулко,  Не останавливая взгляд.    Они по памяти проходят,   Будто листают неспеша  Всё, что давно уже не в моде  И только мой замедлит шаг.    Ведь для меня их древний камень  И тёплый цвет особняков  Всегда – зачёт или экзамен,  К чему я должен быть готов,    Поскольку в эти переулки,  Как много лет тому назад,  Неторопливо и не гулко  Уйдёт и мой последний взгляд.      ***  Год из года за верхушкой лета  Тает день, сужая свой проём,  Лишь деревья, повинуясь ветру,  Шелестят о чём-то о своём.    Шелестят, наверное, о главном –   Сверху дальше видно, чем внизу,  Может, знают книгу без заглавия  И оттуда вести нам несут.    День за днём приходят эти вести,  Торопясь уйти за окоём…  Лишь деревья всё на том же месте  Шелестят о чём-то о своём.      ***  О том, что было, не жалею,  Хотел бы лишь в какой-то час  Запомниться не юбилеем,  А чем-то сделанным для вас –     Поступком ли, удачной строчкой  Из многих строчек или дел.  И только этим, знаю точно,  Запомниться бы вам хотел.